A fome mata em silêncio

Chorus

Há chorus na noite que ninguém ouve
Como também não entende
A política das flores num canteiro
A forma dançando na sombra
Oculta em sua negra sintaxe

Há dias cinzentos que ninguém canta
Emblemas de teia de aranha
Onde o orvalho cria uma língua de reflexos
E a dor que percute em silêncio
Como lágrimas numa concha

Tantas coisas passam em branco
Como o tempo no verso dos calendários
Os jogos de nuvens no crepusculo
As ações da luz que ninguém enxerga
Mas nada conspira contra o impulso supremo

Augusto Contador Borges